... è stato nel sottosuolo

che ho ascoltato i soffi

gli ansiti e i guaiti

delle creature invisibili ...

di silenzi e foglie secche la mia stella,

mi cerco la vita nella mente

facendo dei miei gomiti volontà,

pelle inumidita dalla neve ingravidata

quando del padre scende astrale il polline:

è un bacio rosso, è della gonna la mia cinta,

è l'equatore bruciato dalla folgore del sole.

Mio questo febbraio di nebbie mezzane,

di case aperte a giornate sgualdrine:

il venticinque apre il tuo fiato a chiudere la gola

di chi ha una morte al giorno.

Guardo senza sapere se vedo,

strabica in un sonno di conclusioni:

è un grido di passi falsi

su pagine difficili da immaginare

quando un suono precipita

inanellando aureole di santi

che riempiono di dubbi le fessure

in un cumulo di piombo senza nucleo.

Ore povere progredite verso chi sono

o sono stata: muschio bianco

in una cantina umida d'altari.

Mi pesa come un giorno d'acciaio

il desiderio di rimanermi segreta.

Di un rosso torvo la vena

pulsa alle mie tempie

nella notte profumata di semenza

ormai matura per essere credenza

perchè si fa più grande il vuoto,

di ogni assenza ho perso il mondo,

diamante dentro l'unica finestra.

Sfatta sui ruderi dei templi

vecchia mi perdono le preghiere

spalancate verso il cielo

come uve o nespole perdute

in un granaio, nell'ora ultima di gennaio

Smembrata dall'urto del male

mi recupero nella finzione,

lingua a filo su lame di falci

quando gli occhi rimangono soli

a fissare le asole chiuse

da pazze palpebre mute.

Eccomi ora, priva di denti,

a biascicarmi addosso parole

che nascono in gola e muoiono

sotto il mento a campana,

geometria creata dall'ira d'iddio

se ancora i vetri appaiono indenni.